Dans l’alignement des bobines de fil de montage, dans le bois de l’atelier marqué par les heures, les mouches de pêche prennent forme.
Chaque couleur est choisie une à une : teintes naturelles pour suggérer, éclats brillants pour provoquer, fils discrets ou indociles qui captent la lumière comme ils capteront l’œil du poisson.
Ici, le montage de mouches ne cherche pas à copier la nature, mais à la suggérer.
Chaque couleur est une hypothèse, chaque combinaison une tentative de tromper le vivant.
Les mouches artificielles naissent lentement, entre précision et instinct.
Un fil tendu, une plume posée, une silhouette équilibrée… et soudain l’illusion fonctionne.
Avant l’eau, avant la dérive, il y a ce moment silencieux à l’atelier où la couleur décide de convaincre la truite ou l’ombre.
Mais ces mouches de pêche prennent aussi racine ailleurs.
Le long des rivières sauvages, là où je marche sans parcours tracé, sans poste imposé.
Observer, lire l’eau plutôt que la carte, suivre le courant, s’arrêter là où la rivière le décide.
Elles sont pensées pour une dérive juste, pour séduire une truite fario méfiante ou un ombre délicat.
Des mouches conçues pour des lieux que l’on ne nomme pas, que l’on ne balise pas, mais qui se révèlent à ceux qui prennent le temps de regarder.